me comí un durazno a media mañana
y creí que estaba creciendo,
pero uno no piensa en eso cuando crece.
sólo estoy quieto viendo movimiento,
con setecientos tóxicos de argumento.

uno crece cuando sabe decir "ya no te amo",
cuando sabe soltar
y deja de decir tanto "quizás" que es como no hacerse cargo.
y cuando se mete en lo hondo del mar
pero bien en lo profundo,
ahí donde no hacés pie.

como en la mayoría del mundo.


                                                                                                                                         (2013)

"Si sos mi mejor poema soy un mal escritor,
si sos mi peor poema soy un mal amante."
Pero si no escribo más que cualquiera
no sé si estaré amando más que alguno.
¿Será que no sos un poema?
Por ahí sos una entrada de enciclopedia
que devuelve explicaciones certeras de las cosas.
Por ahí sos un cartel de advertencia,
las precauciones de un electrodoméstico,
las contraindicaciones de un prospecto.
O la letra chica de un contrato
o la frase más picante de un panfleto
o un graffiti de esos cortos que te dejan pensando.
Quizás sos algo mucho más sombrío,
el último pedido de ayuda de un secuestrado en la pared.
Para mí, nada que ver.
Sos la receta del plato más rico.
Pero no de las taxativas fáciles que vienen paso a paso en las revistas.
De las que nos quedaron de una abuela.
De las que piden mucho ojo con los fuegos
y mucha mano con los condimentos.
Pensar quién te escribió es tan inútil como improcedente.
El error es que el que te lea,
piense que estás escrita para sí mismo.
Estás escrita para estar escrita.
El que mejor te lea va a ser el que decodifique tu lengua,
tu idioma,
tu dialecto,
y, sólo entonces, un poco de tu sentido.
El error,
en realidad,
es pensar que ya estás toda escrita.


Semántica.                                                                                                 (2012)

No tengo mañana.
Y cuando digo que no tengo mañana, no quiero decir que no tenga futuro. Eso está por verse.
No tengo la primera porción del día. No tengo mañana.
No tengo 'buen día'; no tengo café con leche, ni medialunas, ni galletitas, ni jugo, ni nesquick.
Mucho menos diario, o un perro que me lo alcance, un jardín que cruce un perro para alcanzarme un diario.
No tengo noticiero matutino, ni dibujitos repetidos, ni un portero que se llame Rubén para saludar cuando salgo.
No tengo mañana porque la vendo por plata.
Me despierto saliendo a la calle escupido de prepo, como por cesárea.
Podría inventarme una mañana antes de la mañana.
Comer lo que quisiera, sintonizar lo que quisiera y salir a la calle y saludar a cualquiera que pase como si fuera mi portero.
Pero no es lo mismo, y en invierno es de noche.
Es como si naciera con quince años. Como si comprara libros con las primeras cuarenta páginas arrancadas o como si agarrara todas las películas empezadas.
A veces no es para tanto. A veces, algunas veces, antes de despertar me choco contra un cuerpo que me dice que seguir durmiendo es para débiles.
Eso sí, tengo siesta.
Esa, todavía, no me la sacan ni la plata ni el invierno.


Amputado.                                                                                                 (2012)

Un electrocardiograma geológico de polvo se ciñe por debajo del inca,
por encima de todo.
La cinética del sol sobre la nuca nos recuerda cuán secas son nuestras cosas lejos de acá,
allá donde dormimos.
Compartir este colchón infértil de paja, piedras y polvo es mi ilusión más grande.
Todo tan ignífugo.

We'll share the shelter of my single bed.                                                  (2010)

Inenomenipatrietfilietspiritussancti.
El canto gregoriano es un bastión de La Reacción
que pretende evitar lo indetenible y detener lo inevitable;
como la ortografía, cristalización fascista del lenguaje
que siempre avanza, como todo que es nada
ese caballo desnutrido
y a estos hijos de puta les sobra el dulce de leche.
Son buena gente igual.
Todos pretendiendo ser hippies del dosmildiez,
hay muchos de esos en Iruya.
Yo los entiendo,
todos queremos volver a otro tiempo, seguro mejor.
A otro lugar con más aire, que nos alquile la esperanza de que el devenir sea mejor.
Como si todo pudiera ordenarse en instancias comparativas.
Prefiero creerle a Buda, todo es nada.
Él tiene que haber nacido acá, en Iruya.
Entre el canto gregoriano y el caballo desnutrido
y a estos hijos de puta les sobra el dulce de leche.


Iruya.                                                                                                      (2010)

Vos
estás
tan
irremediable
mente
ausente.


esto ni cuenta                                                                                  (hoy)

Si te pido un favor
no vale decir que no.
Anestesia.
Patiemos para mañana
lo que no queremos sentir hoy.
Anestesia.
Una mancha más a mi tigre lo hace puma,
y no lo arropa ni lo acuna la luna sobre las dunas que rompe de una la bruma.
Y a mí que me importan tantas palabras con u
si acá decimos vos
no decimos tu.


Reducción de daños.                                                                                                      (2012)